Шелестела листва под окнами,
и считала минуты ночь,
остывающий чайник (да чёрт же с ним!), —
— он ничем не желал помочь;
я загадывал и задумывал,
приспособив подоконник для сна:
для чего я на свете созданный?
Может, чтобы любить тебя.
Настигает, полна безумия,
суета нисходящего дня,
и знакомая, будто бы, улица
как-то косится на меня,
у кого я только не спрашивал,
у воды, у степи, у огня:
для чего я на свете созданный?
Может, чтобы любить тебя.
И стоишь, бестолково-растерянный,
и себя будто не узнаешь,
столько в жизни случалось потерь,
что ещё не переживёшь;
это ложь: мы отнюдь не сильнее,
оставляя кусочки себя,
есть ли что-то, в чём я уверен?
Это то, что люблю тебя.
(май-июль 23-го).
Автор: Михаил Чебунин
